perecíveis

Apetecem-me coisas perecíveis.
Coisas que não tenham significado para além do prazo e nem sequer quero dar-me ao trabalho de estabelecer um prazo.
Apetecem-me coisas que terminem. Coisas que não me obriguem a ficar mais do que o estritamente necessário aqui ou ali ou onde for.
Desde sempre disseram que estava bem onde estava.
Pois é. Devo ser assim mesmo. Uma vez escrevi que tinha alma cigana. Espírito ambulante. Que não me via quieta em lugar nenhum.


Quando era miúda, adolescente, imaginava-me exactamente como estou agora. Mas, quando era miúda, e isso é coisa para se reportar ao tempo em que teria 16 anos ou muito à volta disso, o mais longe que me atrevia pensar como seria a minha vida terminava imediatamente a seguir a concluir a faculdade, começar a trabalhar, ter o meu próprio lugar chamado casa – sim, sim, que o quarto da Virgínia Woolf, para mim, dava lugar à palavra inteira: Lugar-meu! – e o carro, para andar para onde me desse na veneta sem ter de esperar alguém ou pagar condução.

Ir! Ir foi sempre o meu verbo de eleição…
Mas isto bem visto está a bater mal com as contas dos dias:
não me imaginei académica.
Não me imaginei a trabalhar mais de poucos anos no mesmo lugar.
Não me imaginei mais longe que com 25, 26 anos… ir para além disso seria um abismo. E eu não sou dada a abismos.
Sou demasiado controladinha para me deixar perder. Agarro-me de unhas dentes garras olhos bem abertos, ao que sei que sei, ao que sei que sou capaz. Quase sempre nunca arrisco.

Agora, quase a tocar os 40, é engraçado olhar para trás e ver como o tempo se enganou. É verdade. (cont.)